В День Победы.

Позовёт жена к обеду,
к украинскому борщу-
стопку водки за Победу
непременно пропущу.

Много пить уже не смею,
но баян беру порой,
чтоб недуг свой, как умею,
сгладить пением, игрой.

Вместо нот альбом достану-
(Жизнь сиротскую свою)
и, подстроившись к баяну,
вдруг негромко запою.

Про цветущие каштаны,
про девчонку-егозу,
уронив на мех баяна
стариковскую слезу.

Про смуглянку, про платочек,
про печурку и огонь
и про ту, что бродит ночью,
одинокую гармонь.

Вспомню песни фронтовые
и другие с той весны,
той, где все ещё живые
Непришедшие с войны…

Посмотрю, как парни наши
на брусчатке держат строй,
молодые и постарше
от Кремля уходят в бой.

Сколько лет ищу упрямо,
всё мне кажется-найду.
Здесь отец твой-пишет мама,
только где? В каком ряду?

Сколько их, героев смелых,
сколько милых светлых глаз
с фотографий чернобелых
с той поры глядят на нас!

Навсегда легендой стали,
как же мы у них в долгу!
Защитили! Не отдали
нашу Родину врагу!

Подходи, дружок, послушай,
как мы с бабушкой вдвоём
в день Победы про Катюшу
на два голоса споём.