***

Я пишу тебе, мой друг, это вот письмо,
Что, возможно, последним окажется.
Без тебя болею сильно и очень давно,
И врачам все это не нравится.
А в Париже шел тогда разноцветный дождь,
Город нам подарил ту встречу.
Обернулась я: ты молча стоишь и ждёшь,
Память в сердце мне раны лечит.
Мне в палате душной холодно сейчас,
В вену капает раствор какой-то,
И хотя врачи здесь лучшие у нас,
От лечения мне мало толку.
Мне осталось так немного, ну где же ты?
Я зову, в пустоте звуки тают,
И сейчас мне очень страшно сжигать мосты,
Ведь любовь так не убивают…
Оглянусь, лишь ты- мой далёкий свет,
Да ещё конечно, сын и работа,
Все со мной сейчас, тебя только нет,
И в разлуке мы почти полгода.
А в Париже, может быть, разноцветный дождь
Говорит, что ты по мне скучаешь,
И конечно, не такого письма ты ждёшь,
Но ещё ничего не знаешь…
Мне и плакать- то уж нечем, слезы все,
Пересматриваю наши фото,
И крадётся тихой поступью смерть ко мне,
Выполняя свою работу.
Не хочу идти за ней, не обняв тебя,
Не сказав о любви ни слова,
Оставляет осень мне лишь четыре дня,
Что же, я ко всему готова.
А в Париже снова будет листва кружить,
Плакать наш разноцветный дождик,
И как хочется ещё хоть чуть-чуть пожить,
Только это нереально все же…