Поэт

В кабаке, в веселой куче,
Собрался вечерний свет –
Музыкант, художник тучный
И непризнанный поэт.
Долго спорили за баром,
Наполняя кровь вином,
Меря истину стаканом,
В небесах искали дно.
На веранде уж народу,
От кальянов всё в дыму,
Льют вино, как будто воду
И душа, лишь сор в углу.
Вдруг поэт увидел слово,
Что валялось там в пыли,
Кем-то брошенное словно,
Под столы что замели.
Сплел он вязь тончайших крыльев,
Шелком к телу привязал
И, смахнув остатки пыли,
Всё… лети наверх! – сказал.
В кабаке гулянка смолкла,
Рот раскрыв толпа стоит.
Осветив дорогу слову,
Сам в огне поэт горит…