Белая гвардия.

Мимо кладбищ без рая,
деревень позабытых,
мимо нищей России
и великих снегов — вьет дорога земная
у церквей без молитвы
тишина где чужая
далеко от столицы
окончанья веков.

Кто бежал, кто бежит,
кто довременно помер
в нищете и угрюмстве
меж глубинной страны.
Кто еще здесь коптит,
кто по-пьянке утонет,
кто замерзнет зимой
с чужеземной войны.

Ах, полковник Васильев,
ах, полковник Васильев,
белой гвардии русской
под Парижем чужим,
и все ж вы там страдальцы
позабытой России
вы не видите там
здесь погибели дым.

Чужеземная власть
на костях все пирует,
чужеземная власть
здесь глумится и лжет.
И глухая пурга
крест могильный целует
в позабытых полях
у замерзших болот.

У французских берез
в белый мрамор политый
от осенних дождей
прокричат журавли.
Это утренний свет
и усопших молитвы
поднимается ввысь — слезы русской земли.