САМОСТЬ,ВОЗЛЕ ЗВЁЗДНОГО ПОРТА.

ноль на минус.
Я изгой.
В чём же цинус.
Дорогой.
И молчит читатель.
Глух.
Очевидный он лопух.

От того изгоем стал, дружище,
Что своею «самостью» гордишься.
Можешь точек понаставить тыщу — Всё равно в поэты не годишься.

Рифмоплетство это сложение стихов по принципу «рифма важнее смысла».
Мамы, дамы, драмы, замы… Тут у поэта закончились складные рифмы. Фикня, есть еще раны, храма, мрамор, мамой, прямо, гаммы, замок, и даже срама. А где же хамы? Где рамы, шрамы, ямы, ламы? На худой конец прокатят телеграммы и килограммы. Мелодрамы пожалуй слишком похожи на драмы, но и это не беда. Не побрезговал же автор в другом своем шедевре под названием «Камнем преткновения, смотри не споткнись.», рифмами «лицо» и «налицо»:

Лишь потом узришь ты, богово лицо.
И поймёт Отец подвиг налицо.

Об чем же, собственно, спич в этом стихе? Уберем рифмы, как ляповатые цветы, что украшают убогий гроб из необработанных досок, и нам откроется нищета внутреннего содержания:

Я знаю, что такое гордость, знаю, как болят раны души, (муки уязвленного, болезненного самолюбия). Знаю как великая искренность (моя, а сам я — ангел во плоти), оплевана подлостью (окружающих меня низких людишек).

Они завидуют (мне, потому что я гений) и не краснеют, а я поцелованный вдохновением пишу второй том своей жизненной драмы (страдаю безмерно, потому что самолюбие ужасно болезненное, хоть вешайся).

Как дамы ценят твердость мужского характера,
как жизнь огрубляет сердца и превращает их в камень (не сопоставимые сравнения).
Так радость деторождения, в нежной близости двух любящих, «сделает любимых мамой». Судя по всему их [любимых] несколько, потому что если бы говорилось о влюбленных, то речь бы шла не только о мамах, а о папе и маме. И это лишь моя попытка понять несуразицу, выраженную в восьмистишии, похожем на картину Пабло Пикассо, где на портрете нарисована женщина с ухом вместо носа, глазом на подбородке, и грудью на спине. Вопщем «принесли его домой, а он в печку головой — научился танцевать».

Как характеров твёрдость.
Ценят у мужчин дамы.
И сердечную область.
Превращает жизнь в мрамор.

Так рождения радость.
Страсти восемь нот гаммы.
Нежности двоих близость.
Сделает любимых мамой.

Перевожу дальше: я уже не молод, но шагаю прямо к мудрости убеленной сединами. Смысл, хоть и не гениальный, но есть, но выражен крайне косноязычно: височная проседь, т.е. седые волосы идут к мудрости в замы. Верх абсурда и ярчайший образчик рифмоплетства:

Жизни, как моей осень.
По земле шагает прямо.
С ней височная проседь.
К мудрости идёт в замы.

И наконец финал. К черту праздность! Я самодостаточен, но вместо того, чтобы телепортнуться через «звездный порт» к великим свершениям, моя самость почему-то строит около этого порта «воздушный замок». Причем уже не в первый раз (то есть самость тешит себя несбыточными мечтами):

В общем, пусть идут к чёрту.
Праздности во мне граммы.
Самость, возле звёздного порта.
Вновь воздушный строит замок.

Жанр явно автопортретный, открывающий внутренние переживания автора. Как говорится, опубликовать свое произведение, это все равно что выйти голым на люди. Люди талантливые, обнажая душу, показывают окружающим свою красоту, прочие — чаще всего свою нищету и убогость. Желая выглядеть гениями и прыгать выше головы, последние рядятся в пестрые рифмы и пускают пыль в глаза, но их творчество похоже на попытку построить себе великому пьедестал на обломках болезненного самолюбия.

Диагноз очевиден. Это рифмоплетство в крайне запущенной форме. И пусть с моей стороны это грубо, но если уже седины на висках, то без шоковой терапии тут не обойтись.

Хотя некие плюсы все-таки есть. Уж лучше писать стихи, это все таки стремление вверх. Так что желаю автору успехов, а еще более — быть с собой честным, тогда не придется испытывать страх фальшивой монеты пред разоблачением. Достаточно признать себя мелкой, но подлинной монетой, тогда сразу расхочется пускать пыль в глаза.

Я как читатель, не увидел в вашем тексте изюминки авторской, лишь классические формы плагиата, иными словами подражание не более.И эта промокашка еще мыслит о критике в сторону фантазёра.
Сочинитель в строке молит, он с романтиками в доле.
В своём стиле, ореоле, да наречием в глаголе.
Просит хватит вам скакать, подражающая рать.
Не дано вам своей мыслью, в высь небесную взлетать.

Я ожидал от вас более истеричного восприятия критики, и в этом смысле вы меня приятно удивили, хотя и не на все сто. Так что, для вас, к счастью, еще не все потеряно.

К сожалению вам не удалось не сорваться на дешевый приемчик убогих, которые пытаются обесценить критику переходом на личность самого критика. Ваши выпады типа «сам дурак» в стиле быдляцкого хая, довольно примитивны.

Расслабьтесь, дружище Биттнер, и рифмоплетствуйте сколь вашей душе угодно. Лично я нахожу ваше творчество весьма безобидным. Тут на сайте я видал и не такое. То была откровенная чернуха с обидой на весь мир. Вы в этом смысле просто очередной и относительно тихий «непризнанный гений», который «выдумывая, сочиняет» стишки, себе на радость и людям на потеху.

Писатель вашего уровня обязан понимать разницу между гордостью и гордыней, как болит душа от понимания предательства, одиночества, подлости.
Но если туп, как дерево родишься баобабом, пел великий бард и это именно про вас дорогой писатель.