Она

Думаю, что есть она,
Я солнце трогаю руками,
Предсказывать порой слова
Могу читать я их часами.
Но мир обманчив как всегда,
До солнца не достать руками,
Не экстрасенсы мы, слова
Предсказывать не можем их часами.

Обманута поэзией печальные слова,
От автора трясущими губами,
Написана доверием бегущая она,
По улицам да босыми ногами.
Вся мокрая небесная она,
И пятки в кровь разбиты были лужи,
Но на картине прячется ее душа,
Истерзанная ложью этой писанины.

И верят в то, что есть она,
Без образа обманутой страницей,
Всю жизнь нам закрывали плоть глаза,
Без жалостна она была тигрицей.
Она обманчива как мир наш господа,
Теряется в толпе безлюдных улиц,
Иллюзия порой ее мечта,
Не думаю что ей, все же она была.