Последнему курящему человеку

Не стало этой гадости отныне,
Она не причиняет больше вред,
И только лишь последний на отшибе
Живёт один курящий человек.

По вечерам пускает дым он одиноко,
Сидя на лавке старенькой, уставив взгляд
Туда, в безумное прекрасное далёко,
Где нежится в тёплых цветах закат.

И треплет ему ветер волосы седые,
И сушит слёзы в голубых глазах,
А человек всё вспоминает годы молодые,
Когда не шёл он с сигаретою в зубах.

Дом перекошенный вот-вот падёт на землю,
И в окнах нет ни блеска, ни тепла,
Давно стоят обшарпанными стены,
Здесь время добралось до каждого угла.

Не стало этой гадости отныне,
Она не причиняет больше вред,
Но здесь вдали последний на отшибе
Живёт один курящий человек.

Руки ослабли, пальцы пожелтели,
Седые волосы пропахли табаком,
Ноги не ходят – одеревенели,
Брови с ресницами опалены огнём.

Он вспоминает годы молодые –
Зачем он сделал первый шаг,
Ладошкой твёрдой гладит волосы седые,
Смотрит как в пепел превращается табак,

Как буквы чёрные в куске газетки жёлтой,
Сносившейся под пеленою лет,
С затяжкой тлеют на смерть обречённые
И лёгкой пылью покидают этот свет.

Прощальным танцем на плечах заката
Окинут взором они радуги цвета,
И ветер тихий грустно им рукой помашет,
Ведь больше не вернутся никогда.

Одной проблемы нет теперь отныне,
Она не причиняет больше вред,
И никому ненужный на отшибе
Живёт один курящий человек.