Домой...

Вьется путь под колёсами,
Воздух пасмурен, скучен….
А по небу летит
Журавлинный,
Неправильный клин…

Что их тянет сюда —
В эти тёмные, низкие тучи?
Это Родины зов?
Или, попросту, птичий инстинкт?

Вьется клин журавлинный,
По серым просторам соскучась.
Ни прохлада, ни даль
Не смогли этих птах
Задержать…

Ведь за морем теплее,
сытнее,
Да, наверное, все-таки лучше…
Но не стала
родной для души
Не своя благодать…

Что-то знают они,
Бестолковые глупые птицы…
Что-то знают,
Но смогут ли нам
рассказать?

Нет, не скажут они
О причине своих
экспедиций…
Мы обязаны сами
об этом
с рождения знать…

Вот и мы…
Убежим, в одночасье,
из дома!
Без оглядки! На праздники
Жизни спеша!..
Обскакав пол — планеты,
Рвемся в дебри,
(где все незнакомо),
НО…
Возвращаемся снова туда,
Где тихонечко плачет душа…

(Мои рифмочки)