Ничего

Да что писать? Мыслей нет и грамма,
И что сказать? Тепла мне было мало,
Воздух тот, что плыл по небу,
Стал бездушным белым снегом.

Холод, мрак вдали от звезд,
Солнца нет, в глазах порой гипноз.
А мир тот рухнул, окон треск,
Ты скажи мне драгоценный вес.

Какого черта было мало,
Для глупца обычная забава,
Писать о вредности той девы,
Приснившимся мне снегом белым.

О да, она ложилась на меня,
И тело укрывало для меня пустое
Было мрачное окно и свет,
Что падал он на белый снег.

Порой проснувшись от испуга,
Заурядным показалось то, что
Она по сути напрочь убегала,
Оставив мне одно письмо.

В нем сказано, что я лишь был потехой,
Ее тепло не для меня припасено,
Что я лишь вымысел к ее портрету,
Что я лишь впрочем -ничего.