Ять его ать

То ли мысль коротка и убога,
То ли жизнь столь стремительно мчит?
Человек предстает перед богом
И не ведает слова — молчит.

Написать он способен едва ли
Пару строк под портретом в сети.
И уж ждёт, что б поэтом назвали
И призвали — О гений, свети!

На устах у «поэта» два слова,
Да из них лишь одно не про мать.
Их он крутит, но снова и снова
Вылезает за ять сразу ать.

Так гордимся великим простором
И души и родимой страны,
И поём языку оды хором,
Но слова, как и прежде срамны.

Мы не видя, не слышим друг друга.
Лишь одна правда есть — у меня!
И всё ходим убого по кругу,
Где вся мысль это «Ммм» да кликня.