Тьма
Возрастные ограничения 18+
ТЬМА
Что там несется в небесах,
Пылая топкой паровоза?
Свивая смерчи на снегах,
Все выстужая в лед морозом.
Кто там скулит, стенет, взвывая?
Метель иль волки за мостком?
Кто там на кладбище мигает
Во мгле неверным огоньком?
Клыками щеряся на выси,
Кряхтя, садится на крылец
Скулить о вечной жуткой жизни
Непоминаемый мертвец.
Перечисляя званий, премий
И многотомной лжи обман
В глухоневнемлющей деревне
Давно уснувших поселян.
Пусты могильцы неживые.
Живые в темный час живых
Храпят, проспав свою Россию
И дух отшедший пресвятых.
Спят в городах архиереи,
Дневных пророчиц нудный вой,
Спят казнокрады, задогреи
Из кресел кожаных с женой.
Поэты спят и патриоты,
Смотритель спит кремлевских звезд,
Воров дневных спят сверхдоходы
В костюме сером «Хьюго Босс».
Всю ночь стучат мне в дом снаружи
И дышат в стекла синим льдом
Неупокоенные души
С промерзлых кладбищ за прудом.
Несметных духов легионы
Несет над сонною страной
Мороз забвения бессонный
Близкогрядущею войной.
И дремлет мертвая Россия
Под гулом, посвистом чертей,
В дома попрятавшись глухие
Как за бойницы крепостей.
Бессонный ангел полуночи.
Води недремлемой рукой!
Не спи, не спи в сей час порочный
Нерассветаемой страной.
Что там несется в небесах,
Пылая топкой паровоза?
Свивая смерчи на снегах,
Все выстужая в лед морозом.
Кто там скулит, стенет, взвывая?
Метель иль волки за мостком?
Кто там на кладбище мигает
Во мгле неверным огоньком?
Клыками щеряся на выси,
Кряхтя, садится на крылец
Скулить о вечной жуткой жизни
Непоминаемый мертвец.
Перечисляя званий, премий
И многотомной лжи обман
В глухоневнемлющей деревне
Давно уснувших поселян.
Пусты могильцы неживые.
Живые в темный час живых
Храпят, проспав свою Россию
И дух отшедший пресвятых.
Спят в городах архиереи,
Дневных пророчиц нудный вой,
Спят казнокрады, задогреи
Из кресел кожаных с женой.
Поэты спят и патриоты,
Смотритель спит кремлевских звезд,
Воров дневных спят сверхдоходы
В костюме сером «Хьюго Босс».
Всю ночь стучат мне в дом снаружи
И дышат в стекла синим льдом
Неупокоенные души
С промерзлых кладбищ за прудом.
Несметных духов легионы
Несет над сонною страной
Мороз забвения бессонный
Близкогрядущею войной.
И дремлет мертвая Россия
Под гулом, посвистом чертей,
В дома попрятавшись глухие
Как за бойницы крепостей.
Бессонный ангел полуночи.
Води недремлемой рукой!
Не спи, не спи в сей час порочный
Нерассветаемой страной.
kirillankudinov)
Поэты — враги поэзии.
Мысль, в которой я недавно убедился окончательно, кажется мне настолько важной, что, повторив её несколько раз в комментариях, я не довольствуюсь этим и выношу данную мысль в отдельный постинг.
Кажется, все солидарны в том, что с поэзией сейчас дела обстоят неважно. Я считаю, что главная вина за такое положение дел лежит вовсе не на тех, кого принято обвинять — не на «власти» (пора отказаться от идиотской привычки во всём на свете винить «власть»), не на «олигархах» и «буржуа» (пребывающих в другой плоскости по отношению к поэзии), не на представителях СМИ (которые виновны лишь в том, что им недостаёт смелости идти против «авторитетов»), не на «массе» с Петросяном и не на Петросяне. Основные виновники проблем современной поэзии — САМИ ПОЭТЫ. По крайней мере, «профессиональные поэты».
В чём беда современной поэзии? В том, что пишется мало стихов? Нет. В том, что пишется мало хороших стихов? Тоже нет.
Ещё одно положение, с которым согласны все: нет поэтических фигур, являющихся знаковыми и объединяющих вокруг себя читателей (не только читателей, принадлежащих к литературно-гуманитарному цеху).
А теперь я задам несколько вопросов — и дам на них один и тот же ответ…
Кто — появись поэт, вызывающий хоть какой-то интерес у публики за пределами «цеха» — тут же начинает свистеть, улюлюкать и насмехаться и над пишущим, и над читающими? Кто — исполнители дружной хоровой пьесы «Борис Рыжий — плохой поэт»? Кто — если поэт не раскручен, поскольку лишён возможностей раскрутиться — встречает его хихиканьем («да кому ты нужен, убогонький...»)? Кто с равным рвением пригашает свет звезды и светлячка? Кто сотворил обстановку, при которой появление каких бы то ни было общеобъединительных знаковых фигур в поэзии — невозможно? Кто требует выкинуть из антологии современной поэзии (обращённой к широкой аудитории) романтичного и понятного каждому подростку Виктора Цоя и требует вставить туда заплетыкоязыкателя Гандельсмана?
«Профессиональные поэты», разумеется.
Но «профессиональные поэты» — не только враги братьям по перу. Они стали врагами самой поэзии…
Порыв к поэзии — столь же прекрасен и благороден, как любовь. Человек любит — это прекрасно; человек читает стихи, наполняется чувствами, сам пытается передать свои чувства на бумаге — и это тоже прекрасно (даже если стихи несовершенны).
Художник Пискарёв влюбился в прекрасную незнакомку, а она оказалась проституткой. Точно так же начинающий поэт или (и) читатель ждут от современной поэзии «сладких звуков» и «гармонии» — а попадают в профессиональное мафиозное рубилово с «борьбой за распределение сфер влияния» и погоней за славистами.
Один культуртрегер заявил: «Поэтами будут называться лишь те, кого мы в НЛО ( либеркосмополитический профессиональный литжурнал «Новое литературное обозрение») назначим поэтами». Если учесть, что «назначатель поэтов» — извращенец до мозга костей, что он испытывает животную ненависть ко всему естественному, простому и чистому…
Ясно, что от такой «актуальной поэзии» всякий нормальный человек побежит, сломя голову, так, чтобы не видеть и не слышать всю эту «актуальность», чтобы забыть её, подобно кошмарному сну.
Россия — иерархическая страна. Вопросы иерархий в ней всегда вытесняют всё остальное. «Профессиональные поэты» — тоже «люди иерархий». Им мало своих тусовок, публикаций и премий. Они хотят царить в небесах, на земле и на небе. Они желают не вылезать из читательского сознания. И они останутся у разбитого корыта, поскольку гордыня всегда завершается падением
Ее природа говорит живая,
но прямо приводила к ней доселе
лишь мысль случайная и внеземная.
Мысль явится тебе средь канители,
внезапно, как Ньютона, озаряя,
держи её покрепче, пустомеля:
сбежит, копытцем серны исчезая.
Пой, если откровение благое
дано и можешь правдой поделиться,
и пусть друзья ступают за тобою!
А если нет, то не грусти в покое.
Зря на звезду через стекло воззрится
тот, у кого замутнена зеница…
Драготин Кетте
Роман Эсс, люблю Ваши стихотворения. Пишите их почаще. Меня это радует. Искренность, красота и самобытность в Ваших стихотворениях.