Она

Все думали, она была больна,
Она же с детства как-то странно рисовала.
Все говорили: «Вышла из ума!»,
Она стихи не так как все писала.
Она почти ни с кем не говорила,
Они считали: уж больно молчалива, и глупа,
Она же все слова в себе носила.
О, люди, что ни гений, то молва!
Она в себе переживания хранила,
Она внутри себя таила чувства и мечты,
А дожидаясь ночи — на полотна наносила,
Стихотворения писала, дождавшись темноты.
Она творила, и жила, жила — творила,
Они вокруг же что-то просто говорили.
Она картины и слова, стихи, копила.
Они все просто недовольно жили…

Как злость всё ходит рядом с добротой,
Так Гениальность преследуема ложью.
«Когда ж придёт хоть временный покой?!» — Сказал какой-то голос с Нервной дрожью.
Быть может так необходимо в мире:
Всему иметь противовес,
Однако, хочется чтобы когда-то на судейской лире
Играть Стал ангел, а не бес.