БЕССОНИЦА.
Михаил Иванович ВЭЙ Возрастные ограничения 18+
На сон, грядущий, хорошо б: узнать,
Что, завтра утром, вырастет… на грядке:
На грядке – жизни,… впрочем, допоздна,
Ты, всё, заносишь,… записи,… в тетрадки.
… Хотя, они – подкованы, едва,
Но барабанят в мыслях, словно ноги,
Похожи – на… пророчества, слова,
Как будто их, тебе, вручили… Боги.
И столько жизней, за одну, свою,
Прожив, зажатым кладкою кирпичной,
Опять – один, у бездны на… краю,
Перед уснувшим миром, хаотичным.
Весь мир уснул, Джон Дона больше нет,
Но ничего, с тех пор, не изменилось,
Кричат, из окон: «Господи,… поэт,
Но не скрипи… зу-ба-ми: сделай милость».
Но каждый нерв – натянут тетивой,
И каждый вздох – сродни пудовой гире,
Как будто, ты – единственный… живой,
Один, из всех, в вялотекущем мире.
И даже воск, моргающей свечи,
По ней, течёт, слезой вялотекущей,
Но сердце умоляет: «НЕ… молчи»,
Лишая, всяких прав… на сон… грядущий. 11.10.2009г.
Что, завтра утром, вырастет… на грядке:
На грядке – жизни,… впрочем, допоздна,
Ты, всё, заносишь,… записи,… в тетрадки.
… Хотя, они – подкованы, едва,
Но барабанят в мыслях, словно ноги,
Похожи – на… пророчества, слова,
Как будто их, тебе, вручили… Боги.
И столько жизней, за одну, свою,
Прожив, зажатым кладкою кирпичной,
Опять – один, у бездны на… краю,
Перед уснувшим миром, хаотичным.
Весь мир уснул, Джон Дона больше нет,
Но ничего, с тех пор, не изменилось,
Кричат, из окон: «Господи,… поэт,
Но не скрипи… зу-ба-ми: сделай милость».
Но каждый нерв – натянут тетивой,
И каждый вздох – сродни пудовой гире,
Как будто, ты – единственный… живой,
Один, из всех, в вялотекущем мире.
И даже воск, моргающей свечи,
По ней, течёт, слезой вялотекущей,
Но сердце умоляет: «НЕ… молчи»,
Лишая, всяких прав… на сон… грядущий. 11.10.2009г.
«И каждый вздох – сродни пудовой гире»,
Не верь, не плачь и не кричи,
Так как всегда один ты в этом мире.
Асафетида воняет везде,
Моё сознание словно от страха во мгле.
Вокруг меня убийцы и это не сон.
Я умер, чтоб лжец занял свой трон.