Рассказы моего отца или трудности перевода

Раскрошен хлеб для голубей:
Есть хлеб, есть голуби и… н-е-б-о,
Совсем не верится тебе,
Что можно бредить чёрным хлебом,
Не слыша птичью воркотню,
Под небом, что вполне опасно,
Нет-нет: тебя я не виню,
С рассказом, если, несогласный,
О тех годах, в которых твой:
Твой Петербург был Ленинградом,
А в нём прадедушка, живой,
Познал все ужасы блокады,
Такое трудно осознать,
И так мрачны сюжеты эти,
Для пацана, что допоздна,
Теряет время в интернете.
Рассказ о тех голодных днях,
И впрямь не очень-то приятен,
Ты с удивленьем на меня,
Посмотришь, но не скажешь: «Хватит»,
А скажешь: «Я то, здесь, причём,
Война была, давно: когда-то»,
— «Дед не винит тебя, внучок,
Конечно: мы, не виноваты.
…Снег заметает все следы,
И синева забвенье дарит,
И в холодильнике еды –
Полным полно,
…давай-ка, парень,
С тобою, спустимся во двор,
И голубей покормим хлебом
Продолжив этот разговор,
Под петербургским мирным небом».
Раскрошен хлеб для голубей,
И пусть, рассказ звучит без фальши,
Но время продолжая бег,
Уносит прошлое всё дальше.
Рассказы моего отца,
Для внука, шустрого, несносны,
Судить не стоит сорванца,
Порой, не верят дети взрослым.
Часы легко перевести,
Но… время (знают все) не птица,
Не удержать, того, в горсти,
Не может что… остановиться. 28.09.2018г.