"Там, где играли мы с ветром"

Там, где играли мы с ветром в орлят, Где мечты поднимались, как птицы, в закат, Я считал, что весь мир это праздник и свет, А любовь — это мама и сладкий обед.

Я ловил то тепло на рассветной тропе, Где шумели деревья, как строки в строке, И казалось вся жизнь будет только светла, Без предательств, измен и без крика «прощай».

Как писал Александр наш Пушкин любя, Не стыдись ты ни слёз, ни любви, ни огня. Он и сам обжигался, и верил, и ждал, И наивным ребёнком в душе оставал.

Я и верил, и пел, как поэт молодой, А любовь оказалась слепой и пустой. Подарил ей я сердце а взялось в кредит, Через месяц душа, как квартира, болит.

Пишешь ей, как Онегин: «Прости, не забудь», А в ответ — лишь блокировка и лайк кому-нибудь. Если 6 Пушкин узнал, как сейчас любят нас, Он бы тоже скурил бы свой «последний рассказ».

И тогда я прочёл, что писал Булгаков: Дьявол тихо приходит туда, где мрак. Он не шепчет, не плачет, он смотрит в окно И напомнит, что «любишь» — уже всё равно.

Любовь — это сделка, без смысла, без дат, Где играют словами и строят парад. Ты ей душу — она тебе статус: «не в сети», Ты ей верность — она тебе фото в такси.

Я ушёл от всего, закрыл сердце в туман, Не ищу больше глаз и не верю в роман. Пусть бы снова я стал тем ребёнком с двора, Но теперь я — как пепел, что не сожжён дотла.

27.07.25

Автор; Х.Ѕ