Этюды Белогорья

Меловые горы,
вздымаются лениво
под дымным небом.

Поля подсолнухов
смотрят солнцу в спину,
грустят о лете.

Там, где речка Ворскла
заплутала в травах,
жизнь течёт тихо.

Шепчут старые сады,
вспоминая голоса
ушедших предков.

Белгород, город воин,
раненный историей,
смотрит вперёд робко.

А в глазах простых людей
всё ещё горит искра
той самой воли.

Тихо льётся песня
под аккомпанемент гармони,
о земле родной.

И над всем этим — запах яблок и свежего хлеба,
вкус детства.