Утро в Еб#нях

Тишина, что пронзает до костей.
Эхо утренних птиц…
Ты стоишь средь панельных домов,
Еще темно и небо еще так черно.

На дворе июль, тепло и свежо.
Сквозь густую зелень крон деревьев
Пробивается свет уличных фонарей
И мириады мотылей, кружатся в танце.

Тихий, провинциальный городок —
Спящий летаргическим сном.
В окнах огни и звуки кухонной утвари.
Где-то, словно призраки, звуки машин.

Запахи яств, голоса соседей
И хриплый тенор старого радио.
Где-то шепот донес:
«Я на работу, целую тебя, любимая моя».

По дороге улицы, что протянулась между домов,
Словно одинокий мотылек, ты бредешь просто так.
Нет ни цели, нет ни смысла, нет и мыслей.
Ты одинок. Ты спокоен. Ты идешь и чувствуешь город.

Звуки чайной ложечки в стакане.
Запахи завтрака перед грядущими трудами.
Голоса тишины и покоя,
Словно шепот духов мирского лона.

Давно ли ты возвращался домой тогда,
Когда другие пробуждаются ото сна?
Давно ли ты вдыхал пряность пустующих улиц?
Давно ли ты любовался красотой Еб#ней?