Художник

Растущая Луна мой ориентир на Восток,
Сижу на скамейке один и курю.
В руке от розы белой лепесток.
Уже отчаялся, но всё же жду.

А на душе такое поганое чувство,
Как будто сердце замёрзло совсем.
Без эмоций создаю своё искусство,
Пусть будет замечено оно никем.

Цветы иссыхают в руках моих,
И птицы облетают стороной,
А руки твои лежат в руках чужих,
В метро всегда ко мне стоишь спиной.

И только кисть спасает меня.
Пишу очередной знакомый портрет,
Окружаю твоим образом себя,
Но только рядом со мной тебя нет.

Я сплю, желая не проснуться,
Ведь снова в руку придётся взять кисть.
Я падаю низко, но моё искусство
Бесконечно устремляется ввысь.

26.09.18