"Катись к чертям, мануфактура..."

Катись к чертям, мануфактура,
Пусть катятся и твои станки!
Я не хочу, как дура,
В карманы получать ни зги.
Хочу писать стихи,
Стихи о нежном и безумном.
Не буду ударницей завода
Доставать из кожицы занозы,
Руки истирать в мозоли.

Хочу быть нежной и певучей
Богемной поэтессой лучшей.
В салонах светских во столице
В славном платье с заграницы
В обществе подобных мне господ и дам
Бокалы с ними поднимать,
Дарить им лестные улыбки,
Не думая какие пытки
Терпит трудовой народ.

Рабочий люд ведь спозаранку
Идет пахать, чтоб новую страну поднять.
Пока мы, богатенькие нимфы,
Хохочем, шампани льем себе в гортань.
И ведь хватает нам ещё такого свинства
С надменной гордостью с гостями с заграницы
Что-то там про пролетарский строй болтать.

Про то, как горды мы державой
Младой, что строится при нас.
Как будто это мы на фабриках куем фундамент
Страны Советов нашей, с властью народа в умах.

Нет, мы лишь обложка.
Обманываем в нашей правоте самих себя.
Ведь каждый горазд, обличенным в импортные ткани,
Манерно тосты поднимать за пролетариат,
Попутно припоминая классовое равенство.
Поверь, так каждый «пролетарий» горазд.
Особенно тот, кому хвастаться чужим трудом нравится.