Поэты

Есенинские петушки да гребешки
Задирам футуристам не по нраву
А Зина Гиппиус, Мережковский в их глазах
Трусливая, замшелая орава
Досталось Бунину, мол дернул за бугор
И пишет мол стервец не актуально
И все эти рассветы да цветы
Банально господа, как есть банально
Вот Блок он наш! Вот Сашка наш друзья
Зафрендили, хотя бы за «Двенадцать»
А эти нет! Нам как они нельзя
Над вечностью ни плакать, ни смеяться
Нам футуристам актуально всё
История, борьба, Форд и облавы
История рассудит кто есть кто
Потомки в будущем на нас возложат лавры
Что ж господа-товарищи, увы
История всех судит под гребёнку
Поэты и писатели все вы
Я лучше на «Stand Up» отдам ребенка
Ну на юриста, или на врача
А там хоть Чехов будет, хоть Мичурин
Чему поэт научит сгоряча?
Возвышенной любви? Или какой культуре?
Тот будет «ложить» этот будет «класть»
И я кладу, порой, всенепременно
На нас поэтов сверху смотрит власть
И может Бог, слегка высокомерно
Нас любят, ну примерно как котов
До той поры пока не ссым всем в тапки
Ну а потом читаются легко
Единым духом, наши эпитафии
Чего уж там, нет легкого труда
В поэтах видят пьяниц и бездельников
Политика эгоистична и порой
В нас видят тут врага, а там подельника
История рассудит? В целом да…
Количество и качество, и прочее
Мол тот молчал
А этот вот писал, страницами великие пророчества
Как птицы божии, свободны и легки
Тот соловей, а этот лишь ворона
Но каждому найдется куст и склон
Утес в горах или густая крона
Чего уж там, вот кенар например
Поет не плохо и в ажурной клетке
Другая птица может что-то спеть
Лишь только на свой цветущей ветке
Чего теперь то? Вовсе не писать?
Мол не попал в струю и строй со временем?
То гребешки, то футуристы, то любовь
Поэты все иного роду-племени
Суди-ряди, а выйдет как всегда
Лет через сто пожмут плечами дети — Поэзия забавная игра!
Мол ни о чем и обо всём на свете
И зарифмует новый обалдуй
Любовь и кровь, звезду-езду, и розы-грезы
Без футуризма, декаданса и пока…
Без бестолковой и трагичной позы