Столичные зоилы.

В рифмах московских вальяжных
нету гармонии птиц
во времена всепродажных — сытая глупость столиц.
Нету небесности сени
средь их мещанских радений.

Та же партийная Косность,
быдла советского прах — серая, пошлая плоскость
в их приземленных стишках
вовсе нерусской харизмы
космополитов марксизма.

Где же ты, Русь досоветская?
Где твой парчовый язык?
Суржик кругом фарисейский
тонн поэтических книг
окаменеет в анналах
толстых пустых литжурналов.

Кладбищ московских раздоры
и после смерти злой пыл:
золото, блеск, мрамор черный
их неславянских могил,
дух сатанинский, ужасный,
Вечный огонь ада красный.

Вовсе не райские кущи — русский всем плюнет в грядущем
средь их порфирных гробов
и раскрещеных стихов.
И не воспомнит их лица
пыль золотая провинций.

И обсмеет их злой труд
русский по духу якут.