Другу-поэту

Как ни стремись ты, как ни думай:
не до стихов им, видит бог,
все трезвы, жадны и угрюмы
глядят лишь в нищий кошелек.

У них все вечный понедельник,
их в рай не пустят, точно, брат!
И потому-то только денег
желают ближним да храпят.

Народ-осел и неудачник,
и се их счастье на земле:
молить любимый зомбоящик
с баландой власти на столе.

У овощей бесовской власти
иль рак их скосит иль злой труд,
или котлетой подавяся
незапно в новый гроб сойдут.

Хотя совсем не олигархи,
гордятся, пыжатся, снуют,
или на новой иномарке,
смеяся, прямо в ад сойдут.

Зачем мудришь ты над стихами?
Неумолимо как часы,
толпа тупая с пастухами
жует подошвы колбасы.