Арбат сдох

Да, я русский, но я ненавижу Арбат.
Ни новый, ни старый где каждый продаться рад.
Где каждый прохожий, на другого похожий,
Блестит на карандашном портрете самодовольной рожей.

Где художники, утратя надежды и гордость,
И весь свой творческий пыл,
Пылают краской, изображают покорность
За монетку от краснощеких верзил.

Где армяне кричат, надрываясь от жира и сала сгоревшего шашлыка,
До исступления зазывая в кафе-бар «Пиросмани, рюмка и вилка».

Где ты не найдешь москвичей, здесь давно уж провинция,
И отнюдь не французская, это Москва-столица.
Вся уже продалась, вся купилась, в дешевых табачных дымах испарилась.