Причина

Я рано или поздно пойму,
Почему всё вот так, не иначе,
Почему то живу я, то нет,
Почему разучилась плакать…
Я, наверное, чем-то больна, я не знаю,
Вроде, сердце на месте, и душа моя, вроде чиста…
Последние строки молитвы летят в поднебесье…
Я пойму, почему я такая,
Почему моей жизни холодный дух,
Почему в грусти душа утопает, даже, когда смеюсь…
Думаете, я это вру?
Я удивляюсь всё чаще и чаще холоду, Что постепенно меня поглощает,
Иногда я его не замечаю,
Иногда он рядом, в чашке остывшего чая…
Когда-нибудь я пойму причину слёз внутренних,
Я разучилась снаружи плакать,
Это странно и бездушно очень,
Не стоит имя каждого на сердце ногтем корябать…
Я думаю, что не смогу влюбиться:
Мне не хочется боли после,
Любовь во мне итак на куски разбита,
А глаза отражают её поле боя.
Я боролась всю жизнь не с другими, только с собой,
Мне не страшно уже,
Я потому не боюсь ничего потерять —
Нечего не осталось родного во мне…
У меня, как всегда, холодные руки,
Говорят, у таких горячее сердце,
Не знаю, потрёпано сердце очень,
Я не в обиде, то был опыт полезный.
Эта поэма, как моё отраженье,
Часть боли и грусти, что есть, я вложила,
Да, таковы все душою поэты —
Нам больно — мы
пишем,
Нам радостно — тоже.
Нету рифмы? Перечитай, вдумайся,
Тот, кто других осуждает — пустой человек,
Не больше, чем пуговица на пиджаке — оторвал — её нет…