Муза и тьма

Отговорила роща золотая
Берёзовым, весёлым языком,
И журавли, печально пролетая,
Летят туда где алкашня.
Кого жалеть? Ведь каждый в мире странник —
Алкаш, тупица, хам и наркоман.
О всех ушедших грезит конопляник.
Бухает где то там вдали алкаш.
Стою один среди равнины голой,
Стою один и телом я трясу и ною:
– О боги! До чего же тяжело?
Но ничего в прошедшем мне не жаль.
Не жаль мне лет, растраченных напрасно,
Мне жаль, что был я груб?
Увы и ах, но нет всё это не напрасно.
Я должен быть грубее с вами,
Вы мелочные чудные алкаши
От желтизны не пропадёт трава,
Всё будет как кричал поэт Иосиф Бродский
И будет так как жил бы Маяковский
И если время, ветром, разметая,
Сгребёт их все в один ненужный ком…
Скажите так… Да пропади ты к чёрту!
Роща золотая, моя ты муза тьма.