Селин

Он — талант, блестящий молодой поэт. Я — его друг, фанат, влюбленный в него до дрожи. Меня ещё слишком мало — неполных шестнадцать лет, любить меня такой как он человек не может. Во мне росту едва ли наберётся сто шестьдесят, и улыбка по-детски светится на лице. Я каждому его слову пою виват! Умоляю тихонько выписать мне рецепт как мне сделать ему, милому, хорошо. Как ему, светилу и богу слога, облегчить жизнь. Приношу ему кофе, таблетки, чтоб сон не шел, загавешиваю в окно лезущие этажи, он ко мне руки тянет: " спасибо, моя Селин, ты так старалась, пойди же и отдохни. Пару часов я смогу тут пробыть один, ты ведь обо мне заботишься не считая дни." Я выхожу за дверь и в замочную щель гляжу: вот он допивает кофе и трет виски, усталым взглядом обводит стены ажур и разминает пальцы — почти тиски. Понимаю внезапно: муза ему нужна, без женщины чахнет тело, слабеет дух. Если будет любовь — будет цвести душа, и стихи запоют про счастье, а не боль разлук.
Я ищу ему музу в парках и по лесам, четко зная, какая дева ему нужна: она должна быть умнее обычных дам, осанку держать как потомственная княжна, белой кожей без шрамов должна она обладать /я касаюсь своих веснушек и старых ран/, чтоб опора и друг, и лучшая в мире мать, чтоб оплотом затишья являлась в любой буран.
Сколько б я не пыталась достойную ему найти обратились все мои попытки лишь в слез ручей. Никто в этом мире не достоин его любви, никто не достоин света его речей. Я являюсь к нему и выпаливаю прямым текстом: " мне хотелось вам счастья, но ничего не вышло… ваш дом давно стал для меня любимым местом, не хотелось бы уходить из под этой крыши, но как только уйду — вы станете жить свободней! Мои чувства приносят вам одни только неудачи.." как это все говорила — вообще не помню, только мокрые мои щеки — рыдала, значит. Только вот он слушал меня долго, не прерывая, улыбался мне очень грустно в конце тирады: " разломилась по вектору линия береговая, ты лишаешь меня последней моей отрады, держать тебя и умолять остаться теперь не в праве, только прошу, умоляю, перед уходом, прочитай кое-что, на меня это долго давит, оцени напоследок ещё одну мою работу." Он даёт мне в руки машинную распечатку, я читаю, стих, конечно же, великолепен. В нем одиночество с счастьем в дикую вступает схватку, но при этом в нем чудится запах лета. Главный герой идёт по жизни робко, голову в плечи, проклиная дрожащий страх… в его жизни появляется одна девченка, с кучей шрамов и веснушками на плечах, озаряя улыбкой детской его мир, поднося таблетки и любовь даря, ручки старые чинит леской, кофе варит как взойдет заря. Его сердце уже не льдина, а цветы и пожар по коже…
«Я так счастлива, ты любим и… кто она?
Боже, боже…
Да быть не может…