Я не люблю цветы из ваших рук.

Я не люблю цветы из ваших рук.
Они завяли очень быстро и, не услышав
моей души звук,
Прощались, никто их не видел близко.

Коснувшись пальцем вашего букета,
Я не узрела бабочки цветной.
Лишь пыль летела тёмная, и нету света.
Душа не знала голубой покой.

Любое ваше слово не только ранило —
оно испепеляло в прах.
Я в жизни не видала столько правды,
которая топилась в тех грехах.

И ваши прикосновения все избегают, как огня.
Но только я смогла, ни страха не тая,
Объять всю душу, чернилами до пальцев обливаясь.

И, принимая все грехи, когда вы, срывая розы обречённые,
Срывали кусочки моей последней светлой молодости,
На тот момент своими тайнами не поражённые.
Никто не знал вашу особенность милорд.

Теперь букет стоит пустой, за ним лишь камень,
что-то на себе изображая,
Не говорит, что был такой антигерой,
После которого не напишу я: «запятая».