тому самому дню

дом разом опустел,
разорвана картина…
и виден месяц чаще…
— так гордая луна
в тени небесных тел
скрывает половину,
как будто в настоящем,
она ей не нужна…
разорван на клочки
жестоко, в исступленьи,
предметом твердым, острым
дом, кажется, снесен…
подземные толчки
твоей души в мгновенья
ответом рвут вопросы…
— не уж-то это все?..
я вижу наяву
твой гнев, смятенье, муки;
как бесам ты отдался;
как властвовала боль.
наш символ, атрибут
надежд ты пнул разлуке.
спастись через катарсис — — ты выбрал эту роль…
но разве в том вина
домов из акварели,
что мы сложили крылья,
что больно нам летать?
косых дождей стена:
мы вновь не повзрослели,
и что-то не простили,
забыв мудрее стать…
но разве в том вина
мечтаний изначальных,
оживших в фотоснимках,
картинах и стихах?
что вместо губ — спина,
что взгляды все печальней
в уступках, поединках,
что счастье — впопыхах…
и, словно конфетти,
листочки в акварели,
насильно не едины,
растерянно лежат…
ты также смог уйти
с апрелем от апреля,
ноябрьский плащ накинув,
прочь от любви спеша…
20 ноября 2010