Письмо

Сие письмо — лишь пара строчек,

Тех, что нелепо накропал.

Шёл крупный снег бессонной ночью,

Я рифм достойных не искал.

Сел у окна… Свеча горела,

Перо, не пачкая листа,

Чуть, еле слышно, заскрипело…

Вам, знаю, тоже не до сна,

И также в ночь глядит свеча

Сквозь полотно оконных линий.
Узор, достойный быть картиной,

Мороз‑художник воплотил

На стёклах краской акварельной.

В нём тихий лес он оживил

И с простотою неподдельной

Он показал туман полей,

Речушек стройные потоки

И сон озёр, длину аллей…
В узоре этом смысл глубокий.

И каждый вечер одинокий

В узоре этом вижу Вас…

Пыланье губ и нежность глаз,

Груди томленье и желанье,

И водопада влас блистанье,

Кораллы губ, жемчуг зубов,

А аромат Ваших духов

Будит моё воображенье

И будоражит крови бденье…
Меж дел своих, в хмелю ли пиршеств,

В кругу друзей ли, в дни разлук —

Я вижу Вас, Ваш голос слышу

Сквозь километров длинных стук…
Я Вами пойман, очарован,

Чего скрывать? Я не таю

Того, что мир лишь Вами полон,

Того, что сердцем говорю,

Того, что нежно Вас люблю…
Сие письмо — лишь пара строчек.

Оно не пышный мадригал.

В нём мои мысли зимней ночью,

Когда до утра я не спал…