в галерее живых отражений

Мы входим под своды, где время молчит,
в обитель застывшего в камне дыханья.
Здесь пульс мирозданья в граните стучит,
и вечность застыла в немом созерцанье.

Пусть в залах застыла немая хвала,
и в золоте рам догорают столетья,
где кисть Рафаэля бессмертно легла
на холст, ускользая от рук долголетья.

Здесь мрамор античный прозрачен и чист,
и тени богов в колоннадах сокрыты,
и каждый мазок, и фарфоровый лист
великою тайной веков имениты.

Но если б сошлись здесь все краски земли,
и солнце в шелках отразилось, слепя,
в комнате, полной искусства, пойми —
я всё равно бы смотрел на тебя.

Твой жест мне дороже, чем весь Ренессанс,
твой взгляд — глубже всех полотен и фресок.
Ты — жизнь, ты — единственный истинный шанс,
а прочее — лишь позолоты обвесок.

Я выберу свет твоих искренних глаз,
а не экспонаты в холодном покое.
Ведь всё, что искусство хранило для нас —
лишь слабое эхо того, что мы двое.

Пусть мир восхищённо глядит на холсты,
в порыве немом замирая у входа.
Венец мирозданья — не холст, а лишь ты,
моя величайшая в жизни свобода.