Она тепло

Она была не просто девой, возможно, и не человеком.
Внутри неё искрился свет, а может это нежный блеск,
Как будто солнце опадало. Но солнце не живой цветок.
Так кто же там передо мною? Она загадка из всех слов.

На ней всегда взбегают краски, и серость тает на руках.
Глаза прикрыты в нежной ласке, их цвет лишь тайна для меня.
Она как творческая муза. Рассветный локон всех небес.
Из облачных шелков и ветра её изысканность и лесть.

В моменте каждый усомнится признает лживость своих глаз,
Ведь краски солнечного моря — её идейная строка.
Она что называют светом. Она златая россыпь лета.
Мне кажется, забыть её, забыть про каждое тепло.

Тепло спокойного блуждания, тепло и ласка всех объятий.
Тепло любви и страстных мыслей, тепло в прекрасности эскизов.
Тепло заветности закатов, тепло рассветного сияния.
Одно тепло, и только так её возможно описать…