Когда...

Когда мне больно, я пишу стихи.
Когда летаю легкою походкой,
То словно крылья за спиною вырастают.
Но и тогда я всё равно пишу стихи.

Мне нужно так, чтоб било через край.
Что ненавидеть, или же влюбиться на смерть.
Тогда слова несутся вдаль, как та отчаянная лань,
Что от охотника бежит спасаться.

Я изливаю душу на бумаге,
Она ведь стерпит всё, ей не впервой.
А я, отчаянно пытаюсь не заплакать,
В слова впиваясь словно ногти в плоть.

Я столько раз, пыталась вновь поверить,
Что счастье близко, счастье вот — оно!
Но ошибалась, и стучалась вновь в закрытое окно.
Теперь, мне уже вроде всё равно…

Мне наплевать на то, что может быть,
А может вовсе и не будет.
Мне ровным счётом мыслями уплыть,
Лишь в пустоту и беззаботность.

Я не хочу любить ещё хоть раз,
Мне так спокойно быть лишь черствой с***й.
И пользовать всех только так,
И не испытывать душевные лишь муки.

Я шла по жизни лёгкой поступью всегда,
Перешагнула, плюнула и вновь пошла.
Так пусть отныне будет только так,
Есть тело, но отсутствует — душа.