Она и художник

Она стояла у стены в пол-оборота,
Густых ресниц касался тусклый свет.
Рука срывалась и дрожала отчего-то,
Художник создавал её портрет.

Минуты шли размеренно и чинно,
Вздыхали стрелки, так сменялся час.
С треног сходили сотнями картины,
Но эту он писал, как в первый раз.

Струился шелк, едва касаясь тела,
И замирал мазками на холсте.
Маэстро кисти, робко и несмело,
Все ж растворялся в этой красоте.

А время шло. И было слишком поздно
Заканчивать неистовый портрет.
Она к нему шагнула грациозно
И, улыбнувшись, погасила свет.