Письмо

Ты написал: «Как дела?»
Действительно ли хочешь знать,
что в глубине колодца,
в котором на самом дне
осталось водицы немного, живой.
Простой вопрос. Два слова,
из каких-то значков,
что именуются буквы,
но значит ведь он так много,
не вместить в письмо всю суть.
Живу. Дышу. Люблю. Ненавижу.
Страдаю. Думаю.
Иногда записываю,
глупые мысли на бумаге -строки,
наверное, это стишки-
или осколочки жизни,
крохотные кристаллики души.
Вроде да. Скучала.
И вспоминаю каждый день,
когда гуляли до последнего
часа запретного,
и потом крадучись прямиком домой,
обнявшись около подъезда, стояли
вдыхая запах: зимний, летний, весенний,
я -твой, а
ты -мой
А теперь.
Не знаю.
Больно.
Плачу на бумаге,
чернильными слезами…
Но отпускаю.
Будь счастлив.
Дай лишь время, забыть мгновение,
превратив их в светлую печаль-
ностальгию чувств ярко-страстных,
что когда-то пылали кострищем
по ночам,
а теперь огоньком неясным
мерцают где-то на площадях сознания.
До сих пор люблю.
Говорю об этом открыто,
но принимаю твой выбор,
просто сложно избавиться
от тернистых игл
душительных роз,
окутавших тихий сад,
который в глубинке где-то сокрытый,
от чужих и невидящих глаз.