Художнику

Холста, касаясь своей кистью
Хотели сделать Вы портрет
Но растеряла осень листья
Ни боли, ни обиды нет

Мне все равно, что поломали
Мне все равно, что обрекли
Вы слишком многое узнали
Но ничего не обрели

Гвоздики белые крыла
Слились с болезненностью стен
Я очень много отдала
Под ритм ударников из вен

Теперь хлебнув стаканом горе
Мне все равно, что облекли
Меня в дурацкие одежды
Что тяжелы и велики

Я оптимизмом не спасаюсь
Такою просто Вам кажусь
Вам так прекрасно рисовалось
Но я без Вас уж обойдусь