Твориться

Творится… все как то много и сразу.
Хочешь оттянуть… самообман чистой воды.
Боль в груди какая то тупая, как эта жизнь… моя.
Стою над пропастью, называется отчаяние… или нет, бессилие какое-то.
От того, что не можешь контролировать, просто невозможно.
Но это не значит, что слабая или что — то в этом роде, это другое… просто другое и всё.
Но как хочешь, это всё отправить на… буквы, сдерживаться надо, лишь бы не… не матерюсь, уже не плохо.
Воздуха не хватает, или он стал каким-то слишком густым что ли?
Не могу понять, просто не хватает, хотя нет, опять самообман.
Творится… со мной или это не я?
Как бы хотелось чтоб это было неправдой,
Но… неправда все то что есть, остальное даже очень, реально.
Иногда эта реальность режет, да именно так: на куски, разрывает до отчаяния,
Больно? Да нет!.. она просто тупая, как жизнь… моя.
Единственное, что осталось, вот это!
Слова и буквы сплетённые в ряд.
Хоть что- то, а то бы сошла с ума,
Хотя все мы наверное такие.
Просто живём не в психиатрической больнице
Эта мнимая жизнь, где свобода самообман.
А разве она есть? Не думаю…
Наверное просто лучше не думать.