Переходный возраст

Запах горелого призывает тебя к окну,
Хотя время такое, что пора бы идти ко сну.
Уличный фонарь выдаёт на свету точки снега.
Невозможное? Март… Небо крошит сквозь тёрку реалий небыль.

Хорошо. Смотришь на чёрные, длинные, тощие провода:
Сверху они покрываются толщей белёной в дар
Чувству, где снежная роспись их бархатным слоем покрыла.
Зрак, ты играешь в глаза и становишься атмосферно милым.

Право весны – сжечь остаточный холод молочным огнём
Сильного Солнца в один рефлекторный зевок о нём.
Тают сугробы. Песни поют коты, ночи продлиться мешая.
Свежий букет смены сезонов, ты выпускаешь жало.