что внутри у торнадо?

снаружи — вой, и рушатся дома,
кружит воронка бешено и хлестко.
но в центре — вечно замершая тьма,
где тишина сгущается искусно.

там, в глубине, не шторм и не полет,
а лишь вопрос, застывший в пустоте:
кто я такой? и кто же тот, кто ждет
ответа в этой дикой тесноте?

стенами чувств — мелькающие тени,
обломки слов, надежд, пустых обид.
а он всё кружит, и гонимый делом,
в попытке стать хоть чем-то для других.

и в этом центре — тишина и мрак,
где ни грозы, ни молнии, ни звука.
торнадо — это просто человек,
который сам не слышит в себе стука.