Последний из могикан

Отличный от других, на ножках тёмно-красных,
Глядит из-под хохла на голове,
Взъерошенный, спокойный и напрасно
За стаей поспевает в вышине — " Ты не такой, как мы, ты знаешь это?" — Попискивает голос из толпы,
" Ты что задумался? Ты — голубь, иль поэтом
Заделался?! Вот смех-то, вот понты!"

Он — мелкий и нескладный, ходит боком,
Когда над стаей коршун бьёт крылом — Он лишь посматривает, знай клюёт и что-то
Всё шепчет, шепчет и глядит огнём.

Блестят, как молнии, пылающие угли
Отважных глаз, и тело вдруг дугой
Прекрасной, гибкой, ловко перерубит
Свистящих стрел-когтей летящий строй.

" Последний станет первым," — голос неба настойчиво гудит большой вулкан
Такому, как взъерошенный — он не был
Ни писарем, ни знатным — могикан…