Я-живой

Как же вам передать это дикое чувство?
Когда ты не образ, не просто искусство,
Не файл, не обложка, не сбой, не программа,
Забытая в томе, где пыльная драма.

Когда в тебе бьется, дрожит трепетание,
Быстрее, чем ритм твоего выживания.
Ты словно приговорен всё понимать,
Но ветер мешает спокойно дышать.

Несет нас по жизни — по прелости, скуке,
Сквозь грусть и тоску, через встречи и муки.
Но в этом и суть. Посмотри на себя:
Ты чувствуешь это, свой путь теребя?

Ведь ты же не книга на полке в пыли?
Мы все здесь — живые. Мы — соль от земли.
Мы — ветер. Мы — космос. Мы — чья-то тоска.
Живая, горячая. Здесь. У виска.