Тоскую по открытому огню

Дом, окнами горя, подобен пню,
Что сердцевиной светится гнилою, —
Здесь жизнь не та… Хотя б свечи огарок, —
Мне, кажется, хватило б и его…
Тоскую по открытому огню.
Костер, чадящий прелою листвою,
Мне греет душу. Сопла зажигалок
В душе не прибавляют ничего.

Но не сжигают палую листву, —
Из города в мешках вывозят осень,
Страшась, что будет слишком много чада…
И город обрастает пустотой.
И в пустоте я целый день живу,
И чувствую себя нездешним гостем.
И только ночью, запалив лампаду,
Вдруг понимаю, что и сам — пустой.