Художественные полдня

Художник пишет не картины,
Он сам себе строчит доктрины,
Истолковать пытаясь силы,
Так сильно тянущие вниз.

Я помню этот вид вчера:
Дверь приоткрытая слегка,
Но дома никого пока,
И грохот пола мне как приз.

Наружу рвется голос мой.
Протагонист-антигерой…
Скулеж давяще-горловой
Внедряет звук, срываясь сразу.

Валясь на ковре в экстазе,
Всё громче плача в коридор,
Подписываю приговор:
В себе рождаю метастазы.

Все те столы, всё те же стулья.
Всё повторяя день за днём,
Я сжечь свой дом хочу огнём,
И сжечь себя в огне попутно.

Но телом чувствую шаги,
Сжимаю больно кулаки,
И поправляю внешний вид:
Меня не видят — это чудно.

…

Похож на жаркий бред был сон.
Над ухом раздается звон.
Таблетки, куртка, телефон,
Автобус, карточка, вагон.

На светофор успеть бегом…
Здесь каждый в голос о своем.
Перекричать пытаясь фон,
Наш лектор повышает тон.

Плывут его черты лица:
Шифруют в цифры и слова
Мои бесцветные глаза
Ваши эскизные портреты.

Художник голоден с утра:
Лишь в голове своей пока,
Вперед на долгие века
Сам о себе кует сюжеты.