Могильная

Знаешь, оказалось, все не так, как я думала.
Оказалось, что жизнь свою я жить не умею.
Она некрасивая, даже почти угрюмая,
Впивается в глотку когтями вострыми – я немею.

Строить трехэтажные планы оказалось бессмысленным,
Все равно прихожу в себя, куря на балконе вторую.
Все равно не считаю безмолвные сердечные выстрелы,
Все равно придется принять себя – грустную, нищую и босую.

Выхода нет другого – горланить стихи с балкона,
Пьяной мчаться сквозь арки пятиэтажек домой,
В надежде потеряться в этих арках снова и снова.
Не возвращаться. Неверной, больной, хромой.

Не возвращаться. Не делать вид, что все хорошо.
Не делать вид никогда и вообще ни о чем.
Говорить правду оказалось тяжелее, чем врать в лицо.
Перестать врать себе – страшнее, чем что-то еще.

Я не справлюсь, не вывезу, я не сильная,
Я лежала на полу, умываясь слезами навзрыд.
Это не я, это вьюга снежная воет могильная,
Это она про нас, вслушайся, говорит.