Не я избрал поэзию

Не я избрал поэзию,
Поэзия избрала меня.

Не я тону во мраке дна,
А дно мрака тонет во мне!
Неправильный не я был,
А планета гнилых старожил!

Мне суждено было расплатиться тут
За то, что я никогда не совершал.
За то, что я проиграл самому себе бой,
И за мой от боли дворняжий вой.
Я оплошал, отдался страстям нигилизма,
И покинула меня счастья призма.
Я более не видел отпечатков преломления,
Отдался воли созидать угнетению.

Вечный пробрал меня озноб,
И бродит вечный за мною жлоб,
Не дающий голову поднимать,
Он словно брошенная всеми мать,
Впускает в меня змеиный яд,
Мысли о кончине пред очами пестрят…

Нашёлся спасения овраг,
Словно единственный маяк,
Озарением вывел душу,
И показал эту самую лужу,
В которой измазюкался я
От всех вокруг втихаря.

странная мысль возникла в голове,
что все достойные здесь, в синеве
цикличного совместного безумия порока,
возятся, словно дети во время урока.
и нужно безумие это нам, еле живым бойцам,
что дать бой этим недостойным творцам…