С раненым крылом.

Живая птица с раненным крылом,
Летит в пучину нового обмана,
В пути, минуя сильный бурелом,
Стремится выше, к солнцу из тумана.

Не может свой возвышенный полёт,
Она понять душой своей хрустальной,
И в сердце ране места не найдёт,
Тоска клюёт сейчас её печально.

Всё, вспоминая с грустью о былом,
Тоскуя, понимая и стараясь,
По небу, ввысь стремится напролом,
Сквозь боль и скуку жизни убиваясь.

Оторвана от созданного мира,
Скулит ночами, видя кровь и раны,
И, словно в землю брошенная лира,
Молчит, боясь коварного обмана.

С израненной, поникшею душой,
Всё зная, что подняться не сумеет,
Она и бьётся и сражается с собой,
А вот о прошлом вовсе не жалеет.

Но утром просыпается земля,
Зевает, оживает с неохотой.
И колосятся влажные поля,
И шепчутся, как будто ждут кого-то.