Зря

Зря отшельницей не стала,
шепчущей мольбу,
по ночам не засыпала
в узеньком гробу,

не стояла на коленях,
не держала пост
и не видела знаменья
в небе, полном звёзд.

Нет, я выбрала другое,
словно не умру,
прячась в зеркало кривое,
жизнь жила в миру.

Вниз несли судьбы качели,
вверх, за облака,
я пила глотками зелье
с привкусом греха.

Я пила, мне было мало,
только – вот оно,
слишком явно заблистало
у сосуда дно.

Да, теперь мне стало страшно,
всюду – пустота.
Лучше б я была монашкой,
суженой Христа.