Я — не большой поэт, а маленький...

Я — не большой поэт, а маленький.
Я помещаюсь на проталинке.
Меня на стебле мать-и-мачехи
Весенний ветерок раскачивал.
А к молодым листочкам липовым
Я находил себя прилипнувшим,
И часто вёл сраженье личное
С кроваво-красной земляничиной.
Из блюдца сыроежки гнутого
Я видел филина надутого.
И в тень листа осенне-алого
Спасался от терьера шалого.
Лыжня мне — как шоссе широкое.
Пускай, то акая, то окая,
Скользит по ней хоть в Полинезию
Моя некрупная поэзия.