Голубь

Имени чистого неба…
Цвета дождливого дня…
Мякоть вчерашнего хлеба
Рвёт из-под ног у меня.

Где соответствие славе? —
Тоже мне, образ души!
Лень даже крылья расправить…
Вот он, вразвалку спешит

Вслед за упавшей подачкой.
Главное — первым найти.
Может устроить и драчку,
Если родня налетит.

Что в нем от трепетной выси?
Ну, а в его голове
Бродит подобие мысли:
Вот он сидит, человек.

Тёртые старые джинсы,
Перхоть на узких плечах.
Рядом — бутылочка с «Клинским».
С пива он, что ли, зачах?

Крошит всё рядом с ногами —
Будет пугать под конец,
Этот «венец мирозданья»…
Тусклый, однако, венец.