Поэт по праву муз свободный....

Поэт по праву муз свободный, Встав за пюпитр международный, В наш век все принужден молчать… Иль безответно слать в печать Детей-стихи, когда неловко Идет столицей, неба раб…… Что ж видит он?- Несут Приап: Литературная тусовка, Дымясь, хоронит своих жаб… Поэт бредет в салон, редуты Там видит чресл – то бауты Пускает, словно пузыри, Зоилов трех Россий жюри. Поэт классичным эталоном Верстой коломенской торчать Как сирота с Казани станет, Пока зоил его в осляти (визгливою дудой печати) Вьезжает в Арку, яко Сталин. Он с полуправдой не в опале Несет триумф. А судьи ж кто? Все те же бездари…А то слова квокочет - сытая братва. Но если ты со словом новым Вдруг запоешь!- свободой слова Тебя так тиснут!- что Барковым Заверещишь с народом: «Ять!» На рынке будешь ты стоять, Смешон, нелеп, несовременен Как тот же боливар-Онегин. Проговорился! Зрит пиит, Как-таки рукопись горит, Когда огонь ( равно редактор) Эвтерпу, Клио иль Эрато Без дум швыряет сразу в Лету… Ну, что ж осталося поэту? Притом без смелого привета Литературной квази-модой Язык украли у народа. Поэт бежит. В Царьград иль дале: В Нью-Йорк, Искусства захолустье (Коли анчутки если пустят). Там еле слышен Рим второй Через Китай и килогерцы. Вот там ( так жезл цветет порой ) И колоколь на Русь. Как Герцен. ©