Он был поэт

Он был поэт
Сказать что б женщины его любили
Вовсе нет
Распутником не слыл
Но пил
Не дрался,
Каждый бы его побил
Зато поговорить
Он от души любил
Посплетничать
И «косточки помыть»
Хотя наверно
Мог бы среди всех
И гением прослыть
А он погиб
И глупо как-то
Погиб поэт
Во цвете сил и лет
Сгорел поэт
Любовь была
И страсть случалось
Было
И все иное
Что руководило
Душой тревожной
И насмешливым пером
И не могло оно
Закончится добром
Поэт всегда
И прочих беспокоя
Тревожится и сам
И сам не знал покоя
Молчал о разном
Сочинял, грешил
Пахабно-саркастичным слогом
С лету лихо бил
И метил «белкам» в глаз
Не в бровь,
(Что б шкур не портить)
И попадал подчас
Ему порой — не ссорьтесь
А он — пишу я как дышу
Я думал так,
Не надо мне перечить
И этим жить спешу
От каждой с рифмой встречей…
Не удивительно
Что парня не любили
Ругали, а бывало даже били
Да многие из вас
О нем так говорили
А он писал
Не только же пустое
Ведь разное писалось
И не скорою
Читал и мне под сению берез
Весьма, весьма достойное порою
Что стоило моих пролитых слез
Насмешник грубый слогом
Силы не запас
А пользовался тем чем мог
Чем мог пронять он вас
И пронимал…
Он был поэт и ас
А что теперь
Когда его сгубили
А что теперь уже сказать о Вас?
Не добрый был тот час
Когда его к могиле
Друзья несли в молчании
Его враги твердили — А мы его любили…
Но ложь и истину
Не скрыть от Божьих глаз
Он видит всё!
И каждого из вас
Он призовет к ответу
Будет день и час
Исчезнет все…
Поэт же вечен
Поэт пророк всегда
Как Божий глас!